Лоскутно-рваное.

[tajana]

Иногда лучше не знать. Когда-то это были просто слова, красивая фраза, смысл которой скрывался в ее смутной романтичности.
Она становится реальной до боли, когда чувствуешь, как падает с обрыва и разбивается твое сердце, когда душа рвется на лоскутки, они кружатся вокруг и теряются в тумане. Перед глазами стоит пелена слез, которые нельзя выпускать наружу и нельзя удержать, они заливают до края пустоту, образовавшуюся на месте, где жила душа. Руки становятся ледяными, и тело бьет озноб, хотя в комнате очень тепло, а если выйти на улицу, ледяной зимний ветер дует сквозь тебя, и ты совершенно не замечаешь его дыхания. Внутри все замирает и теряется ощущение времени. У еды исчезает вкус, а комок в горле мешает глотать. Звуки становятся глуше, а запахи перестают ощущаться. Становится всё равно, что делать, куда идти… И все равно идешь, идешь по привычному кругу дел и занятий, и не замечаешь смены дней и ночей…
Но это не навсегда. От этого – не умирают. Потом придется собрать все лоскутки, которые можно найти, и постараться сложить снова эту рассыпавшуюся мозаику… Но она уже никогда не будет прежней, какие-то частички души теряются безвозвратно… А возможно, среди собранных лоскутков попадутся другие, от чьей-то другой души, так же потерянные навсегда. Попав в новую мозаику, они изменят ее, да и порядок с котором соберется новая картинка – тоже будет другим, и и это будет уже немного, совсем чуть-чуть другая душа. И она уже никогда не сможет позволить себе относиться к кому-либо лучше, чем к себе.
Тебе не нужно этого знать, и это не потому, что тебе тоже больно, я не строила таких иллюзий никогда. Ты – не в ответе за тех, кого не приручал.
Ты живешь в своем мире. Мире, огороженном высокой стеной, которую сам для себя построил, кирпичик за кирпичиком, день за днем. Через эту стену не перебраться ни сильным эмоциям, ни событиям, ни людям. А может быть это стена из огня… Твоя стихия – огонь, и твой огонь обжигает, и одновременно притягивает своими сполохами и бликами… А я – ветер, я могу и тушить огонь, и разжигать его до небес, но не твой огонь… Твой – это стена, она нерушима в своих границах, но и не может перейти через них. Она всегда останется там, где ты. Это твой мир, мир для одного человека, и тебе, наверное, хорошо в нем. У него нет входа, нет дверей и окон, и никогда не будет радужного моста через стену, потому что настоящих ливней, таких в которые окунаешься и промокаешь до нитки в считанные секунды, в твоём мире тоже не бывает, - а настоящая радуга бывает только после такого дождя. Сильный ветер может сломать любые стены, пригнать грозовые тучи, изменить окружающий мир, но тогда и мир - станет другим. И никогда нельзя угадать, каким он станет. А, скорее всего, я – не такой ветер, разрушать – это больно, и неизвестно что больнее, терять или разрушать. Потерять – проще и легче. Не надо думать и принимать решений, легко остаться с собой. Так будет лучше.
Всегда лучше не знать.